David Ballota

“Ese no sé qué (Ce je ne sais quoi), tan poca cosa que ni siquiera se puede reconocer, mueve toda la tierra, los príncipes, los ejércitos e incluso el mundo entero. Si la nariz de Cleopatra hubiera sido más pequeña, toda la faz de la Tierra habría variado” (B.Pascal)

Dejad al mal versificador explorar los placeres de la imaginación. Para que vuelva el duende de la poesía bruja. Para alabar la dignidad de la invención. Para que la crítica no te impida sentir las emociones verdaderas. Para aprender el lenguaje de los locos y de los dioses. Para que la música te acompañe en todas las correrías. Para que la nieve pura cubra la vertical del miedo. Para desvelarte el secreto de “ese no sé qué”, que mueve el mundo.

La ocupación del Sáhara se hizo a sangre y fuego. Cientos de saharauis fueron quemados vivos con napalm y fósforo blanco. Desde entonces la barbarie, el asesinato, el encarcelamiento y la tortura, es la máxima de sangre que preside la política de nuestro vecino con nuestros también vecinos del Sáhara Occidental. Sobre este territorio los españoles tenemos, además, una responsabilidad moral y legal. La transferencia de soberanía (1975) fue probablemente ilegal. Las repercusiones de todo lo que pasa en ese territorio apuntan directamente a España que no ha presionado lo suficiente, más bien todo lo contrario, en los foros internacionales, por ejemplo para que la Minurso tenga competencias directas en materia de Derechos Humanos. No las tiene, caso único. Es más, nuestros gobiernos han tolerado que empresas españolas hagan negocio con Marruecos explotando los recursos naturales del Sáhara, algo que viola las resoluciones de la ONU.

Es el momento de dar un giro en nuestra política exterior con respecto a un régimen que no se diferencia del Chile de Pinochet a la hora de aplicar la represión con los disidentes. Véase el propio caso de Haidar. Le detuvieron en su casa. Le metieron en un coche, le ataron las manos, le vendaron los ojos y la obligaron a meter la cabeza entre las piernas. Así comenzaba un calvario de cuatro años en un oscuro cubículo. Con los ojos siempre vendados y desnuda, era atada con una cuerda desde los tobillos hasta el cuello sobre una mesa estrecha, sus guardianes le ponían en la cara un trapo sucio sobre el que vertían una mezcla de detergente, heces y orina. Le axfisiaban. No era todo. También le amarraban las manos tras las rodillas, le pasaban un palo tras las corvas y la colgaban del techo mientras la golpeaban con porras y le colocaban cables en los pezones. Era la hora de las descargas eléctricas.

También es nuestra hora. La de exigir a nuestro gobierno un cambio en su política exterior con respecto a Marruecos.

Me cuesta creer que el alma de los Dioses habite en una legumbre. Se lo han escuchado mil veces a Baudelaire en el club de los suicidas. Igual que la eterna y dichosa pregunta a los que llegan, ¿Cree usted que habría que modificar algo del Manifiesto Simbolista?

Allí, en el Café Eterno, donde atiende un barman que había conocido a Don Juan Belmote, los espíritus más refinados vagan  melancólicos como en una interminable peli de Garci.

Hay algo de neblina rancia, de sabia vida muerta, de serena espera, en aquel club que puedes visitar siempre que quieras.

Cuando vosotros estabais todavía subidos al árbol, nosotros ya éramos maricones.

Entre cátedros o taxistas hay una opinión unánime que hace país. Italia está peor. Es una manera dócil de magnificar las virtudes patrias por eliminación. Una de esas verdades que le dan aire al españolito para llegar al bareto de la esquina y soltar cuatro necedades sacando pecho y dos cañas. Antes, claro, se lo ha escuchado a un intelectual en la radio.

¿El español que se gasta en El Corte Inglés no ha oído hablar de una escuela de dandis con retratistas de la altura de Montanelli? ¿No está al corriente de que este “hecho” estético garantiza la preeminencia de Roma? ¿Desconoce que en Italia hay media docena de jóvenes políticos que van a conmover el mundo?

Yo os digo, italianos de España, que ya Mecenas tenemos. Como Horacio: carpe diem.

Dicen que se ha vuelto loco. Tiene pasta y va a ser Editor. Un Roures de la clase media que no le debe favores a los políticos. Se sienta y dispara.

Esto, señala la pantalla, es como una delicada y colorida cajita de Durex… Periodismo profiláctico… Maripurismo para modernillos. ¿Más patatas?

Hay algo falso en lo digital. ¿Falta el hálito impreso del papel? ¿Ese sabor a tinta que nos enbriaga?. Besa el anuncio de Vodafone que brilla en nuestra edición en papel.  Luego reivindica el Manifiesto Amarillo, pero en catalán. No ha bebido. Solventa asuntos de sus empresas con ese seny mondaine que ya no se estila.  Es el momento del Manifiesto Groc: Vivim una época nova, d´una intensitat poètica imprevista. Una multitud anònima -anti-artística- colabora amb seu esforc quotidià a l´afirmació de la nova época. tot i vivint, d´acord amb el seu temps.

Hablamos de revistas de papel “descubiertas” por Juan Freire. Recordamos El Independiente y vuelve a la mesa el espíritu de un periodismo con olor.

Pescaditos con espadas y  texturas decimonónicas….

Apunto en la moleskine, sin que lo vea nuestro peculiar anfitrión: todavía sigues buscando a Servan Schreiber y disfrutando con esto.

Sale el sol y entrevisto a Gumersindo Lafuente para una revista anómala (Freire, dixit), que resiste como un pedrusco abandonado…

La luz ilumina a los hombres que no saben hacerse el nudo de la corbata y se acuestan felices después de contemplar, bajo un árbol, el camino claro de la Vía Láctea. Ha muerto el amigo, poeta-silvestre, de los generalísimos XXI. Silvestre: hombre de bien de alto nivel ético y profundo amor por la verdad y la poesía que se aleja de la impostura académica y cuartelaría. Nos (lo) ha escrito Raúl Herrero en un mail de amistad y muerte. Y un amigo gigante en su obituario: acariciaba gatos cuánticos.

En aquel jardín hay un pozo en el que los rostros de los hombres todavía reflejan toda su pureza. Los espacios son el pensamiento y Dios no existe. Javier Esteban estuvo allí cuando fue Camarlengo del Papa. Vio salir de la cabeza del pontífice un pollito y sentir un vértigo que se hace éxtasis. Habitan almas transparentes y toda la razón es miel.  Un panal de la Academia del Cimento para los discípulos de Galileo y un sorbo de zumo de oliva para el más preclaro de los iniciados. Marchando.

Desde su azotea de cristal, made in Starck, la mirada del búho sigue las huellas de la ceremonia de los horizontes. Es un príncipe de la selva que interpreta los rizos de la charca al margen de la confusión en la que se “alza la verdad de la mañana”. Es un modisto de la política y un liberista de izquierdas. Entonces se acuerda de su amigo y le envía un mail con dos enlaces (I y II) y un breve comentario: la mayoría natural está cambiando… a fuer de los progresistas-liberales o ecolibertarios. Los modernos ya no son socialistas… y mucho menos de derechas.

Para Larra el satírico es un cuerpo opaco destinado a dar luz. ¿Una luna más triste que Sabina o un goliárdico de la familia de las avispas coloradas?. Aquí tenemos a Paco Obrer, luna alegre de Valencia, que no es. El satírico tiene pocos amigos poderosos y vive en las nubes de Aristófanes. Yo me quedo hoy con Aretino, hijo de puta y zapatero.

En aquella libreta cosida con hilos de plata rara, no se revela lo irrevelable. Pero cuando sea tuya aprenderás a leer la hora en los ojos de los gatos. Dejarán de abrumarte los profetas. Lograrás contener la cólera que te provocan los poderosos. Escucharás a tu amigo, el diablo, para persuadirle razonablemente de su error. Volarás en sueños al Viaje Nunca Hecho y amarás sin que te rechacen, traicionen o hastíen. ¿La quieres?