David Ballota

No entrar en política a la edad de Sciascia es un crimen de lesa humanidad. A Sciascia pongo por testigo. El problema aquí es que entra el Tea Party del Gato, al que ladra Marcello, pero no alcanzamos la alteridad radical y europea. Malo. En España, si quitas el celofán del suplemento dominical, ya estamos casi como entonces.

De mayor tienes que ser como Sciascia o no ser, esa es la cuestión. No hay que hacer el magisterio en Caltanissetta para darse cuenta de lo que tenemos delante. Un toro, no, que el toro somos nosotros.  Desfiladeros de águilas y cordilleras de toros con el orgullo de astas. Sin esperanza no pueden plantarse olivos. Bien.

Estamos como estamos. A Pasolini lo mataron poco después de decir esto: “Hay que luchar para conservar todas las formas alternas y subalternas de cultura. Es lo que habéis hecho vosotros (radicales) durante todos estos años. Y habéis conseguido encontrar formas alternas y subalternas de cultura en todas partes, en el centro de la ciudad y en los rincones más lejanos, más muertos y más poco frecuentados. No habéis tenido ningún respeto humano, ni ninguna falsa dignidad y no os habéis subyugado a ningún chantaje. No habéis tenido miedo ni de rameras ni de recaudadores, ni tampoco – todo hay que decirlo – de fascistas”.

Cuanto más fanáticamente convencido está un intelectual progresista de la bondad de su contribución a la realización de los derechos civiles, más acepta la función socialdemócrata que el poder le impone aboliendo, a través de la realización falsificada y totalizadora de los derechos civiles, cualquier alteridad auténtica. Así pues, dicho poder se prepara para adoptar a los intelectuales progresistas como sus clérigos. Y ellos ya han dado a ese poder invisible una adhesión invisible haciéndose un carnet invisible. Contra todo ésto vosotros (radicales) no tenéis más que seguir simplemente siendo vosotros mismos, lo cual significa ser continuamente irreconocibles.

Olvidad rápidamente los grandes triunfos y seguid impertérritos, obstinados, eternamente contrarios, en vuestro afán por pretender, querer e identificaros con lo distinto, seguid escandalizando y blasfemando.

¿Quién blasfemará contra ESPAÑA? ¿Quién defenderá el harakiri?. Es EUROPA. Hay que matar la Nación española, italiana (cuando se haya desvelado el nombre del asesino), catalana, aragonesa, belga, flamenca y portuguesa. Todas. Vieja nación provinciana de Washington, vieja nación del alma, del mito mahón o gualda, de gules o pardos. Esencial y metafísica. Gran Sicilia.

España, como el toro has nacido para el luto y el dolor. Muerte a FRANCIA. MUERTE a ESPAÑA y CATALUÑA (EUSKAL HERRIA, ceniza). Muera el Norte de la Ligas. Canto al azul de Europa.

Al borde del abismo, dejamos pasar al toro. No lo mates, déjalo. Europa o nada. Erasmus, claro. Sin Barroso (Arias Navarro de Europa). Con Daniel, hijo de la revolución. Muera la partitocracia.  Muera la taifa engolada. Muera la Comisión del traidor de las Azores. Viva Europa (eres tú).

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Foto | il Fatto Quotidiano

Hermano aquí mi mano. A José Antonio Labordeta se lo encontraba uno de lo más natural por las calles de Zaragoza. “José Antonio, mira lo del IAE”, y te decía que eso estaba mal y también la subida del impuesto de la gasolina. Inteligente, Aragonesista, Español, Pragmático cincelado en… caminos. Nada.

Cuando el cierzo desciende y se alza la niebla,
toda la ciudad -mi Zaragoza amada- se cubre de palabras
que surgen del silencio hacia la nada.

Un hombre bueno. Ajeno a la involución nacionalista, se apuntó a lo de Chunta por “hacer algo” y por ser, en ese momento, los únicos decentes. Tenía razón. Era como esos viejos árboles. Se quedó en la ribera de la moda bonsai viendo pasar el agua sucia que emana del poder. Amigo de sus amigos, nobleza aragonesa obliga a defender a Jiménez Losantos. Alumno aventajado. Era como el de la mochila televisiva, con sus vaqueros de siempre y un don para la gente. Conocía el gran secreto “Zaragoza está llena de extraterrestes”. Sentido del humor y del horizonte.

EL PERFIL SE desangra..
Se rompe el horizonte.
Como un pájaro quieto
la sabina interrumpe la distancia.
El viento, atenazante,
lo desconcierta todo
y una ontina sedienta
rompe la longitud
de un cielo invertebrado.

Mandó a la mierda a quien tenía que mandar y en sede parlamentaria. Culto poeta e hijo de una saga de educadores laicos recelosos del Estado y la confesionalidad.

Estuvimos con él en la presentación del último libro de Pepe Ribas, otro amigo. Yo lo vi a los cinco años, cantando a la libertad, mi mano izquierda asida por mi padre y la derecha por un chico altísimo que se puso en cuclillas para poder entrelazar la mia. Yo no entendía nada, más que la fraternidad.

Político de calle, aragonés de acentos, coherente en la amistad. El abuelo se ha ido con su mochila al hombro cantando libertad.

En estos días, en el Congreso de los Diputados ha salido un tipo diciendo que en su comunidad autónoma con esta Constitución no se puede caminar de pie, que hay que caminar agachado, de rodillas. ¡Y nadie dice nada!

Alfonso Guerra

Mi primo Nipho, desterrado en el Averno, me hace ver que su pálpito jacobino lo ha compartido nuestro querido Alfonso Guerra. Estaba Joan Herrera en la tribuna cuando explicó a sus señorías los problemas de movilidad en Cataluña “el techo de la Constitución se ha bajado tanto” a raíz de la sentencia del Constitucional que “los catalanes no pueden caminar de pie en ella”. Este “tipo” es el co-líder de la última aventura verde (Véase lo de Uralde o ayer lo de Mendiluce) en la España que tanto les duele de no quererla.

Una Operación Roca de ecologistas de izquierdas que hacen suya la bandera nacional, véase Chunta – y uno casi espera que no se vea el pico de Aralar (gentes que hace poco no hacían bandera de la vida humana, sí de la patria, que (no) era, para ellos el hombre, pero sí un monte… un nacionalismo telúrico de montañas mágicas como la peor mochila ideológica que los verdes puedan arrastrar).

Daniel Cohn Bendit, que alguna vez se ha definido como liberal-libertario, es un tipo admirable, que quizá merezca mejores aliados que los sentimentales del fuero, no se ve pero se siente. El antiguo régimen de las Españas o de la España, que igual me da. Los Verdes, opción interesante, necesita gente que vaya de pie. Incluso para defender la Gaia genetrix los prefiere uno ecolibertarios. De rodillas ni por España. Arriba siempre (salvo para hacer la vaca) o el toro, de Osborne, claro. Arriba, coño.

pd: Joan Herrera, cuando se levanta, es el mejor.

Los grandes hombres se distinguen de los comunes como una pintura estimable se distingue de la realidad: en que juntan lo disperso hacia la unidad

Aristóteles (Política III)

La valiente Shukri Said, secretaria y portavoz de la Asociación Migrare, ha ensalzado en El País la figura de Gianfranco Fini por “evocar con sus propuestas a una derecha inedita que es la histórica de Cavour y Minghetti, devota de las instituciones” -anticipadora en la denuncia de la partitocracia- y que “conquistó la unidad de Italia arrebatándole Roma al Papa en 1870. Una derecha laica, tanto entonces como ahora, en la que Fini suscribe el testamento biológico y se inclina por la libertad de opciones en el final de la vida. Una derecha liberal favorable a la integración y a la extensión de la ciudadanía a los inmigrantes”.

No quiero escribir, hoy, en este post ni una línea sobre el duelo entre Fini y Berlusconi, quiero preguntarme , escarpit sirviendo, sobre la ¿in/existencia? de una derecha histórica en España. “Aquí (Ortega) y allá (Croce)”. Pienso (luego insisto), ¿fue Suárez el gran hacedor del Connubio entre una derecha histórica y una izquierda liberal española?.

Las dos se quedan siempre, las dos, sin argumentos, las dos, cuando lo necesario (la unidad, la eficiencia, la democracia) no está en riesgo. Resurgen cuando lo está. ¿Es la UPyD? ¿Es el momento?

Y así la Historia, la grande Historia, resultaba / turbio negocio de la alta complicidad o medianía

José Ángel Valente

¿Has visto su foto en El País?

Flavio Carboni, principal acusado de asesinar al banquero de Dios. Flavio es primo de Silvio y un gladiador del Vaticano. Lo fue y lo sigue siendo. “No hay más Dios que el Vesuvio”. Fondeado en Sorrento, sin más lujo que un placebo de limones prepararon la última cena. Pero esa verdad ha naufragado como barcos impulsados por sirenas. De todos los magníficos corresponsales de la prensa española en Roma hay uno que conoce la verdad de la existencia de Dios.

Jean de Broglie, El Príncipe. Royal Flush.

El futbol es el reino de la lealtad humana

Antonio Gramsci

El genio español es un hombre tranquilo. La estridencia galáctica o el corazón gentil, parsimonioso. Paciencia, serena templaza. Artistas x artesanos. Seguros de nosotros mismos como un labrador del viento. No hay rival. Del Bosque desacredita a los truhanes de las Españas, era humo no era viento.  Lo hace sin pretendelo. Donde va Vicente va el pueblo.  Elogio del pueblo chico. Vicente no vendía, Florentino-Valdano S.A, lo fusilaron. Lo que distingue a los nuevos triunfadores  es la verdad de su relato épico.  Frente al marketing de ACS, un señor de los pies a la cabeza. Es España, escondida en ella misma. Es Vicente, Gentelman del Bosque.

Era otoño y era Barcelona. El halcón le había propuesto a Arzalluz y Duran Lleida cambiar juntos España. El día 23 les dijo a los periodistas que estaba dispuesto a ceder la presidencia del gobierno a Jordi Pujol. Aquel estrambote llegó a un ex ministro de UCD, que había sobrevolado los cielos anaranjados pero sombríos de la Operación Roca, la alternativa reformista, pero que se resistía a entrar en “Alianza Popular”. Cuestión de estética y padre republicano. Aquella patata con bigote, en soez comentario de un candidato a banquero, no daba la impresión de creer en España, le dijo ex ministro a Florentino. El ex ministro que acabó volviendo con el duque y luego ingresando en la nueva Alianza Popular, ahora partido, no podía creerse lo que le contó sobre aquel almuerzo un periodista de Alavedra, que estuvo en lo de Roca.

Estuvo en lo de Dienética y conoce el nombre que se escondía detrás de Catilina. Nos contó que el libro de Palacios daba en la diana. Le recordamos que Adolfo Suárez, lo había contado Sarasqueta, se levantó un día de la silla de Antonio Maura para decirle a Caso, “dile a ese que es un golpista y que yo lo sé”. El “golpista” que no estuvo en Lérida, entonces se llamaba así, había escrito ese día una tribuna en El País. Había que triturar a Suárez por haber pactado con la derecha. El duque se revolvió contra los socialistas y en el 86 se coló en el Congreso de los diputados con 19 escaños. El que estuvo en lo de Dienética y conoce el nombre que se escondía detrás de Catilina no ha visto a Suárez en los últimos años, pero asegura que hay unas cintas, también lo ha contado Alfonso Guerra, en las que se escuchan cosas que pocos quieren escuchar. El golpe lo organizó un banquero de Franco: putero y meapilas. Nadie le tocó. ¿Dónde están las cintas?.

Al Cabaret Voltaire

Al fin llegar a ser… un aforista para vivir del pulso, una sonrisa roja, una vida de ágora en mil casas de citas, una flecha al asalto de la noche quemada…  un san jorge que se quita el sombrero o se lo deja puesto

Al amigo perdido

Como los hombres sin amo de Hobbes buscaba el orden, la seguridad de los mojones, domar el tiempo con látigos de miedo. Le receté un arco y tres astillas. ¿Las flechas? Tiempo!. Apunta y sueña, le dije:

El lunes, Mirabeau en La Bien-Amada

El martes, goliardo

El miércoles, declamar aplicando los colores más pálidos

El jueves, merendar los residuos del pasado

El viernes, epicur-e-o sin gas

El sábado, dadaísta-total. En tu foso fogoso.

El domingo, amarillo (y azul )

El espíritu es un ojo y esta jota-nariz, boca con/risa. Quiere ser lo que eres.

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Al hombre que (no) bajó del tren

Me voy. En ese tren del que no bajó, el hombre que vino a Zaragoza. ¿Cómo (no) se llamaba?

ooo

Con Pessoa, a Pessoa

… con astucias de frase

… con rituales de púrpura ruta

… con secuestradas sentidas sensaciones (en otro cuerpo que el físico)

… con pactos verdes-negros

… con oro, morado y riberas

… con un rumor de dioses

Sólo nos parecemos de lejos … en que no somos nosotros.

El Jardín de la Estrella ( 7 de junio de 2007)

Eres de la chusma o vives en Applecrest? Ya tienes el iPad? Obama: no. En el corazón de la gran ciudad, donde habitan los valientes, la realidad no es coherente. Escucha el pálpito de la libertad. Degenera y muere… en el metro de una gran ciudad. No vivas con Klaus, ni un minuto más.